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HORACIO GÓMEZ
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Nació en Capital Federal el 11 de noviembre de 1954. Reside en Mar de Ajó (Pdo. de La Costa ) desde 1988. Organizador y jurado en diversos concursos literarios de cuento y poesía. Ha obtenido premios en distintos concursos de poesía y cuento.
Colabora en numerosas publicaciones literarias.Tiene publicado un libro de poemas (“Esquirlas del pasado” – 1998) e integra varias antologías.
Fundador del grupo EPOCA (Escritores y poetas de la Costa Atlántica
Integra el Movimiento “Poetas del Mundo”. Miembro de W.P.S. (World Poets Society). Miembro de ASOLAPO (Asociación Latinoamericana de Poetas).
Miembro y Responsable en Argentina de REMES (Red Mundial de Escritores en Español)
Presidente de la Fundación de Poetas “René Villar”
HORACIO GÓMEZ
CAJITA DE MÚSICA
Nosotros, los románticos sin chapa y sin tarjeta,
descendemos por las luces en secreto,
saboteamos los bolilleros de la vida
para no rendir cordura, y manchamos con tinta de recuerdos
los ladrillos de todas las esquinas.
Nosotros, los románticos imperfectos,
guardamos los silencios del otoño
en cajitas de música sin bailarinas ni cuerda,
junto al rocío caído en una plaza de lunes sin niños.
Nosotros, los románticos de espina en la solapa,
reímos a escondidas en alguna calesita abandonada,
y lloramos sin que nadie nos vea
en los patios de baldosas cuadradas,
con el cuello apuntando a la luna.
Nosotros, los románticos sin capa y sin espada,
con vanas pretensiones de poeta,
garabateamos pretenciosos, febriles e inconclusos poemas
para nuestra reina de amor casi imposible.
Nosotros, los románticos sin retorno,
coleccionamos sombras y sueños,
espejos con sonrisas y jazmines tibios,
y no dudamos en trepar por la lluvia para verla a ella,
hasta que el sol nos seca, una a una,
las ropas del alma.
CONTRAMANO
Siento que a veces, del camino impuro,
somos la sombra que el dolor desata,
un corazón de espuma y hojalata
quemándose, errante, tras lo oscuro.
Somos dueños del sueño prematuro,
otra muesca de miedo en la culata,
esperanza virtual que se arrebata
a contramano del temor futuro.
Somos mitad del resto que no dimos,
del amor que hoy se hace despedida
en las vacías manos que sufrimos.
Somos mitad de la mitad perdida;
somos el verso que nunca escribimos
y en cuyo intento se nos va la vida.
ESQUIRLAS DEL PASADO
Hoy repaso las pocas pertenencias
que conservan los rasgos de mi historia;
me desplazo, febril, por la memoria
brutalmente saqueada en su inocencia.
Y me encuentro, con culpas de conciencia,
revolviendo entre lágrimas y euforias,
separando lo bueno de la escoria
mientras burlo fantasmas de demencia.
En mi archivo de vida, ciertamente,
guardo intentos en vano realizados.
Tengo un sueño de luto permanente,
sensación de camino equivocado.
Tengo inciertos futuros en la mente,
y en el alma, esquirlas del pasado.
Horacio Gómez ©
DE GRIS
Morir de pie, de gris, sin darme cuenta,
en la orilla, al alba, en el recodo;
como un ciego, un loco o un beodo,
morir sin fe, mirando la tormenta.
Morir sin ignorar lo que se enfrenta,
esperando, de sed, de cualquier modo;
morir como nacer, después de todo,
morir ayer, mañana, a los noventa.
Morir sin recordar, sin hacer ruido,
en tiempo de descuento, equivocado,
con la sangre en la piel, como al descuido.
Morir aún sin vivir y condenado
a la infinita muerte del olvido
mil veces ya, pero con ella al lado.
Poema de Horacio Gómez (A René Villar)
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